El útero ajeno

Un poeta sin cojones

es un pobre teórico.

Sobre la libertad

La muerte (el olvido).
El hambre (infranqueable).
La enfermedad  (la resignación)
El dolor... (la impotencia) (el desamparo)

I-ne-vi--TABLE



La salvación es libertad.
La libertad, abrazar el miedo y hacerlo propio. Abrazar el miedo, acariciarle sus pelos y susurrarle al oído cariñosamente: "Que tengas un buen día".

La libertad... 
Amar el hambre, la muerte y la enfermedad. Hacerles el amor y traerles desayuno a la cama.
Jurarles fidelidad eterna con graciosa redundancia.

La libertad...
Bienvenir lo negro de blanco, o mejor aún: de rosados, verdes y amarillos alegres.


El pasado es un árbol con ramas de abuelos y bisabuelos, padres y hermanos...
y la libertad está en podarlo grotescamente, con el descontrol más lúcido, con las tijeras más frías e inescrupulosas (como el hielo)... podar (pero nunca cortar), para que las ramas se limpien y el sol atraviese el follaje y nos bañe con sus doblones de oro tibio.



La libertad es dejar de sentir el tiempo, pero sin olvidarlo.
Congelar el pensamiento para multiplicar infinitas veces cada experiencia... entregarse sin culpa al sentimiento puro, a lo esencial.

Respirar y detener la elasticidad temporal en que proyectamos o recordamos nuestra existencia.

Seres de la plaza II

Seres de la plaza I

Aeropuerto

 

Decoran escritorios como nidos,

Me sonrien con una confianza empalagosa,

Pero yo siempre tendré presente en mi cabeza,

Que un aeroplano no es, y nunca será un pájaro.

The Doctor of the Fishes

He is the Doctor of the fishes.
He would nourish the fishes with the utmost care.
(He did the dirtiest and most disgusting jobs that nobody else would)
He is a hero, yet he will probably die under the silent blanket of anonymousness. 

El hombre-paja

Un hombre no debe olvidar de donde viene 

(ni mucho menos un hombre-paja)

21/09/2011

El man sin pants

El viaje del champiñón

Música: Puente Celeste

Manifiesto

Palabras de Don Fermín (Niebla, Unamuno)

Intimidad

Objeto I

El guardián del monte

La pampa, el sol, el viento
                  el agua, el agua fría,
                  tan fría que se olvida
      que ahora fluye como el tiempo
                 suavecito el movimiento
                    sus faldas ríen al bajar
                   como si quisieran bailar
                al ritmo de la gravedad
                 el sol canta su soledad
   derritiendo piedras en mar

Y cuando el caudal se anima
            el guardián no puede dormir
                no descansa hasta oir reír
                  la porfía de allá arriba
                  en la altura de la cima
                   serpentea embriagado
                   taciturno el condenado
                                al recuerdo que le insiste
                                    que el monte ya no se viste
                                                           con el blanco del pasado

               ¡El río viene morado!     
                   



           

Gracias, pero no.

No quiero agrandar mi pene (incluso si es con ejercicios, sin pastillas)
No creo que vaya a ganar plata por contestar una encuesta
No me interesa dispararle al blanco ni encestar 3 veces
No busco gente interesada en sexo cerca de donde yo vivo (al menos no por este medio)
No intentaré contar pelotitas que rebotan ni triángulos dentro de otros triángulos
No necesito saber cuál es mi coeficiente intelectual


Gracias, pero no.

Ciudad

Una multitud anónima (y valiente) me sabotea,

 con sus hospitales que me enferman
                 con sus puertas automáticas que me guillotinan
                  y escaleras mecánicas que me engordan

con sus sonrisas que me entristecen
            con sus restoranes que me envenenan
            y sus bancos que me roban
 
con su música que me embrutece,
            me voy adormeciendo,
     hasta que mi cara se empaña y paso a ser una mancha, un error esperado,
                            dentro de la multitud.


 

Anécdota de Camino Rural de Noche 2

... y así como que de la nada, salió desde abajo del sauce. Dirigiendo su enorme cabeza hacia mi, me preguntó que tenía en la mano y yo  desconfiado le mostré la caja de tinto... la cosa es que terminamos tomando muertos de la risa hablando de unas películas de ciencia ficción que yo nunca había escuchado... pero yo de cine se repoco la verdad.

El poder de las hierbas

La yerba, el stress, la madrugada, el sueño...

       y     yo     a una infusión de conversar con una taza
                             (pero porque hace rato me mira feo)...

El té se toma caliente

Sus ojos chocan

         Las miradas son hilos blancos

         Que se enredan en el aire…

                   Primero un nudo, luego trenza y luego cuerda

Las palabras vuelan,

         Como que ruedan, la verdad (y muy torpes)

         En sus bicicletas nuevas que no saben usar…

                   Se caen, se ríen, se avergüenzan

El abrazo llora,

         La despedida es una piedra angulosa

         Entre el zapato y el calcetín

                   El gusto es mío;    no, mío;     no, en serio, es mío…   se avergüenzan

El beso es una taza de té,

         Que nunca dejarán de tomarse

         En el auto, en el baño, en la cama, en sus sueños…

                   Pero la verdad es que cada día se enfría más.

 

Delato IV

El despeinado hombre que me preguntó la hora frente a la inmutada catedral me delató viajando en una postal.

Pesadilla

¿Quién?

La poesía borracha es la poesía ajena,
               palabras iracundas
                                     del impostor.
Tampoco escribí
                la carta de amor,
        a esa maldita puta que odio hoy.
      
¿Quién porta el lápiz que firmó (firma) mi nombre?
                 ¿Quién es el pasado que anima mi voz? 

¿Quién escribió el verso anterior?


Hoy pienso en dinero, ayer en amor,
             Hoy pienso en sexo y ayer en amor.


  Yo no soy el que fui.
                  Yo no soy .................... Yo.

Sin título

Cuando me haces una pregunta
     Tomo la oración y la mato, la torturo.

 Así es... Aplico cortes, carnicereo las palabras.  Y
              con mis manos sucias, muy sucias, llenas de sangre, de intenciones, de víceras y adverbios,
              envuelvo cada palabra en un papel café, introduzco el paquete en un sobre, la etiqueto, la meto en su respectiva carpeta, y ésta, en su respectivo cajón.

Y a veces... (y no pocas veces)
              cuando yo quiero preguntarte algo, busco palabras que no existen, o que por lo menos no encuentro. Y me siento estúpido. Busco en todos los cajones, y luego comienzo a buscar detrás de ellos, por debajo y por los costados exteriores. Y siento un vacío intenso.                        Entonces elijo el cajón, la carpeta, el sobre, el paquete, la palabra que más se parece a la que busco (pero que es completamente distinta)...
            y hago la pregunta.

Me frustro de la grotesca aproximación del universo continuo de las ideas... de esta asquerosa discretización imprecisa encarnada en la deficiencia de las palabras.

                                       Y me siento tan tonto cuando pienso que para sentir hay que articular.

Quirofagia

He rescatado la siguiente misiva que jugueteaba errática junto a unos anteojos negros (y muy pequeños) en uno de los vagones del metro en Santiago (Chile) a las 10:45 de la noche de hoy jueves 23 de junio, 2011, entre las estaciones de Alcántara y Escuela Militar. A continuación transcribo este interesantísimo documento, con el afán de compartir algo en qué pensar. Mis intenciones no son, de ninguna manera, las de transgredir la privacidad de alguna persona. Lo que están a punto de leer es completamente real, o al menos, la carta existe y yo no la escribí ni vi quién era el portador original. Aquí va (está escrito a mano y en tinta, aparentemente una pluma):

18 de Marzo, 2011                                                                 Santiago, Chile

Estimado doctor Villacian:

Según el DSM, es un trastorno alimenticio extremadamente poco común: se trata de la quirofagia. Existen 2 casos registrados, y ambos provienen, curiosamente, de pacientes partícipes de comunidades gitanas. A continuación se exponen brevemente los dos casos mencionados. El siguiente estudio fue publicado por la APA el 99´. Lo relevante, en forma resumida, está a continuación:

17 de Septiembre, 1977

Figueras, Alto Ampurdán, Cataluña

Sergiu Rafael Imperio-Montova Cortés es encontrado muerto (sin su mano izquierda y tres dedos de la mano derecha cortados hasta la segunda falange). La causa de muerte comprobó ser asfixia total, diagnóstico establecido por el médico que realizó la autopsia Andrés Zamora Zamora, quien además menciona el descubrimiento de las extremidades -hasta ese momento ausentes- en el interior del estómago y la presencia del pulgar e índice derecho atorados en la parte superior del esófago. Esto último explicaría el deceso. También se encontraron lesiones graves en las encías y en los caninos e incisivos. Su hermano, Xavier Ray Imperio-Montova Cortés, declaró haberse enfiestado con Sergiu, quien decidió, en cierto punto de la noche, dejar la taberna en la que se encontraban: "Repentinamente se enojó y, recitando versos inconexos de García Lorca sobre "(...) el ascua, la sangre y el alfabeto de la verdadera andaluza universal (...)", salió del local rápidamente, como si fuese tarde a algún encuentro". Xavier confesó nunca haber visto a su hermano actuando de esa manera, pero que no se preocupó dada las altas cantidades de cerveza bebidas en la ocasión. Según sus familiares, Sergiu nunca presentó desordenes alimenticios, alucinaciones, paranoia, ni algún tipo de cuadro psicótico ni conductas antisociales. De buen humor y muy querido por su comunidad gitana-javate, la muerte de Sergiu Rafael Imperio-Montova Cortés significó el primer registro de este enigmático trastorno.

Septiembre, 1997 

Namur, Región de Valonia, Bélgica

Théodore Heredia Górniak es encontrado muerto y sin sus manos bajo un alerce en la ribera del Sambre. La autopsia reveló la presencia de ambas extremidades en el estómago. La causa de muerte se decretó como desangramiento por las heridas en sus muñecas. Se observaron lesiones mayores en la dentadura, paladar y lengua. Hay poca información personal sobre el difunto: hace 2 años, por una pelea, había dejado su comunidad romaní (de origen krasarja) y vivía de la limosna. Descrito por algunos relativos lejanos como “(...) una persona sumamente inteligente.” Su muerte sigue siendo un misterio. Testigos afirman haberlo visto la noche anterior divagando y hablando en español, idioma que conjeturalmente no conocía.

Eso sería todo lo que pude encontrar.

Como habrá notado, las obvias diferencias étnicas entre ambos personajes, junto con las significativas diferencias espaciales y temporales (2 décadas) de los sucesos produce una enorme cantidad de preguntas en nuestro círculo. 

Dada la gran similitud con el caso que me ha comentado, y lo importante que significaría su hallazgo dentro de la psiquiatría y teología, creo necesario seguir comunicándonos por este medio tal como usted sugirió.

Debemos discutir con suma delicadez los pasos a seguir para no arderlo* antes de que estemos preparados. 

Los preparativos para el solsticio en Montegrande están en orden. Con Sergio esperamos ansiosamente su llegada.

Un abrazo fraternal, 

Shurch

*Esta palabra no se entiende bien, pero al parecer dice “arderlo”

El mono adjunto lo dibujé hace más de un año y lo encontré extrañamente perfecto para esta entrada. El aporte más ad-hoc de todos los tiempos, quizás. Es tarde y muchas cosas pasan por mi cabeza al leer la peculiar carta una y otra vez con el Veckatimest de Grizzly Bear sonando una y otra vez.

E.f

Madre

      El sol se había escondido detrás de la montaña... y mi abuela pintaba todo naranjo con sus llamados a tomar once.                La tarde estaba tan rica, tan liviana.

Entonces,         con toda        la paz del mundo,          comenzó     a        enrollar            el hilo            que colgaba del cielo. Y así, muy lento, descendí travieso desde las alturas, para alojarme en ella.
                 Y mi ombligo fue un palo...     una serpiente,     hilo ...        y su carne   tierra oscura e infinita...
     

Estabilidad

Una secuencia

Del amor al odio hay dos pasos.
Del dolor al odio hay solo uno.

Provervio antiguo

“Si quiere ser feliz por un día, emborráchate.

     Si quieres ser feliz por 3 dias, cásate.

               Si quieres ser feliz toda la vida, házte jardinero.”

Delato III

Una higuera llena de higos secos y arrugados, en medio de la ciudad, delató la ingratitud de la humanidad.