Sin título

Cuando me haces una pregunta
     Tomo la oración y la mato, la torturo.

 Así es... Aplico cortes, carnicereo las palabras.  Y
              con mis manos sucias, muy sucias, llenas de sangre, de intenciones, de víceras y adverbios,
              envuelvo cada palabra en un papel café, introduzco el paquete en un sobre, la etiqueto, la meto en su respectiva carpeta, y ésta, en su respectivo cajón.

Y a veces... (y no pocas veces)
              cuando yo quiero preguntarte algo, busco palabras que no existen, o que por lo menos no encuentro. Y me siento estúpido. Busco en todos los cajones, y luego comienzo a buscar detrás de ellos, por debajo y por los costados exteriores. Y siento un vacío intenso.                        Entonces elijo el cajón, la carpeta, el sobre, el paquete, la palabra que más se parece a la que busco (pero que es completamente distinta)...
            y hago la pregunta.

Me frustro de la grotesca aproximación del universo continuo de las ideas... de esta asquerosa discretización imprecisa encarnada en la deficiencia de las palabras.

                                       Y me siento tan tonto cuando pienso que para sentir hay que articular.